LOS LUNES AL SOL

El sol se vuelve tiránico los lunes. Sus rayos son espadas hirientes de Damocles sobre las almas cansadas que se apoyan en bancos fríos e inertes. Y se juntan individuos con esperanzas ahuecadas en lugares sin contextos... en lugares desmemoriados que en otro tiempo alumbraron esperanzas en un mundo convergente de felicidad y utopía. En un mundo cargado de significantes y significados que hoy las perversas máquinas inhumanas del poder han reducido a polvo de desesperación y esclavitud.

Los lunes se ponen nuestras almas al sol sin protección... pero resisten aquellos y aquellas que no dan por perdido el futuro; aquellas mujeres que vislumbran un horizonte más allá de la encorsetada mirada de los  votantes que deambulan por calles y plazas mudas, sin mensajes ni interrogantes. Las empecinadas y machaconas emisiones del aparato mediático que no informan, sino que vomitan los exabruptos del mercado y la jauría de oligarcas oscuros.

Ningún día de la semana es tan funesto como el lunes; si está dedicado a la Luna, selenítica aflicción nos causa pensar que después de una jornada donde se renueva el descanso y el color, los rayos pálidos y mortecinos de la luna vienen a inundar el ánimo de aquellos a los que han robado el porvenir, les han secuestrado la semana provocando un mar de dudas. Un espectro recorre la ciudad arrastrando tras de sí una procesión de números de expedientes del paro, tétrico cortejo de desheredados del sistema que los usa y expulsa cuando quiere...

Sí, los lunes son tiránicos, y su déspota explosión de rutina aplastante sepulta las miradas de infancias felices...pero no siempre, pues alguien se planta los lunes interrogando con su presencia...ahora son personas que dibujan sonrisas, son pocas...pero pronto habrá una masa plantando cara al  basilisco de las tinieblas. Eso espero.